El Infierno de los Suicidas. Capítulo 27: GEORGE

George pateó la ventana del carro, desesperado por escapar del sofocante caos negro, rojo y naranja de las llamas que amenazaban con incinerarlo vivo. Él creía que el vidrio se resquebrajaba, pero la negrura del amargo humo le aguijoneaba los ojos y se le metía por la garganta impidiéndole saber si podría salvarse.

El fuego chasqueaba y se arremolinaba, cada vez más cerca. George tosía y los ojos le picaban, el tiempo estaba perdiendo su significado y, por un instante, su cabeza coqueteó con sumergirse en una placentera oscuridad.

«Oh dios, me estoy desmayando».

Cuando por fin recuperó el sentido, George apoyó el codo y sintió cómo una lengua de calor abrasador le achicharraba una parte del antebrazo. Al retorcerse, comenzó a percatarse de que su piel se llenaba de ampollas.

—¡Aghhh!  

Una patada.

George recordó a su padre regalándole un balón de fútbol, a pesar de que le había pedido una cámara fotográfica para navidad.

Otra patada.

George revivió el momento en que el bravucón Larry Withman le robó su inhalador en el colegio, haciendo que casi muriera asfixiado.

Otra patada más.

Y George saboreó el suave beso de Will. Su primer beso real. Ese que hizo que lo hizo descubrir para qué equipo bateaba en el juego del amor.

—No estoy listo —murmuró George entre lágrimas, completamente agotado.

Una última patada.

Aunque el crepitar de la llamarada era ensordecedor, el crac del cristal rompiéndose fue lo único que George escuchó en ese momento.

De inmediato, se giró lo más rápido que pudo y se arrastró hasta salir del auto, alejándose del infierno que por poco lo atrapaba. George se quedó boca abajo, obligándose a tomar bocanadas de aire que aplacaran su tos y deshicieran el nudo que tenía en el pecho.

«¿Y ahora qué?», pensó sin querer chequear sus heridas. Temía ver su piel abierta y ennegrecida. ¿Y si sus heridas eran tan graves que de todas formas moriría? George prefirió no especular al respecto.  

La lluvia seguía y, para su decepción, el agua no alivió su dolor. Al contrario. Era incómodamente tibia, como una especie de fluido corporal.

«Sí. La misma temperatura que la orina». 

George sintió un pinchazo en la rodilla al levantarse y vio a su alrededor.

—Dios mío —exclamó estremecido por el horror de la tragedia que lo envolvía.

La parte trasera del fuselaje de un avión de American Airlines estaba clavada en el suelo, su cola erguida sobre la catástrofe de muerte y destrucción que lo rodeaba. George solo había visto algo así en las películas de guerra.

Las entrañas de la nave derramadas  por doquier, chispas mezclándose con el aguacero, equipajes cercenados, asientos todavía ocupados por cadáveres calcinados, pedazos de cuerpos amputados...

George quería ayudar, ver si quedaba alguien con vida, pero no vio a nadie. Solo se quedó allí, mientras su cerebro se sentía más y más como si estuviese hecho de algodón empapado. Lo único que parecía funcionar eran sus oídos.

Hubo una explosión lejos, y luego otra más. George ni siquiera se sobresaltó.

A lo lejos, en la entrada de la ciudad, se extendía una alfombra de vehículos sin vida, y el pavimento brillaba con trocitos de vidrio arrastrados por el aguacero. 

Las columnas de humo se alzaban altas hasta fundirse con el enrojecido y furiosos cielo tormentoso. 

La sangre se diluía con la turbia agua que corría a raudales por unos desagües, que ya pronto se desbordarían, y comenzarían a vomitar sus nauseabundos humores de nuevo a la calle.

—Pero no hay nadie. Todos... Desaparecieron.

Continuará...

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Entramos en la recta final del Volumen 1. ¿Quién sobrevivirá en “El Infierno de los Suicidas”?

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